Non so definire la parola felicità. Ovvero: non so che

sia la felicità. Credo di avere sperimentato momenti di

gioia intensa, da battermi i pugni sul petto, al sole, alla

pioggia o al coperto, urlando (a volte vorrei farlo e non si

può, sarebbe giudicato segno di disturbo mentale) o da

credere di camminare sulle nuvole o da sentire l’anima

farsi leggera e volare alta fino a Dio (è capitato di rado).

È la felicità? Così breve? Così poca?

Se esiste una parola per dire i sentimenti dei sardi nei

millenni di isolamento fra nuraghe e bronzetti forse è felicità.

A parte la follia di ucciderci l’un l’altro per motivi irrilevanti,

eravamo felici.

Cantavamo, morivamo, danzavamo di padre in figlio,

crescendo di numero e di esperienza dell’isola. Eravamo

felici.

Chiamavamo noi stessi s’ard, che nell’antica lingua significa

danzatori delle stelle.

Sergio Atzeni, Passavamo sulla terra leggeri